Вот и лето прошло. Даже бабье… Сентябрь, как мальчик – а был ли? Что там из обязательной программы? Грибы, как в високосный год? Так он и есть високосный. Без купюр. Человек безвозвратно потерян в лесу, в статьях уголовного кодекса, в самом себе… Совсем по Кафке. Дожди, нудные, косые… Рыдающая Катя Гамова… И барышня небесным голосом чеканит, что рейс переносится по метеоусловиям. И чиновник высокого полета воркует, что ВСМ Москва – Казань пройдет по Лебяжьему. Будто пава… И туман, будто с другой планеты. Что там дальше-то?
Да что дальше? Зима.
А казалось, что все еще возможно. И сентябрь-искуситель нашептывал, что все еще будет… Что лето вернется… И верилось. И цветы принимались цвести, как ошалелые… И вот теперь понятно, что – нет. Депутаты слетелись в Москву, скучковались по фракциям – когда теперь свидимся? Тепло ушло, локализовалось по квартирам и офисам, пришипилось, и раньше Нового года его не жди, потому что под Новый год его обязательно принесет некстати. А квитанции с разбухшими, зимними счетами за отопление вот-вот посыплются в почтовые ящики. И солнца будет все меньше, и хляби небесные разверзнутся, и дожди зачастят, и наши особые татарстанские почвы раскиселятся.
И не откупишься. И не отвертишься. И будешь шлепать по лужам, и надвигать капюшон пониже, и укрощать зонтик, который от порыва ветра выворачивает наизнанку, как нахлебавшегося суррогата…
Потому что оно будет – и все.
И день все короче, короче…
Короче: жизнь продолжится в другом, но тоже привычном формате. Это доподлинно известно: Кабмин на днях назначил республиканскую новогоднюю елку на 25 декабря, а раз назначил, значит, Новому году быть. И не отвертишься, и не откупишься, и на простуду не сошлешься…
Поэтому «Казанский репортер» приготовил фотоглинтвейн по собственному фирменному рецепту, чтобы легче было пережить эти серые, сырые, туманные, промозглые – в общем, замечательные времена.
Сентябрь… Много золота, немного света, пара-тройка артефактов с Черного озера, тень «Черного квадрата», щепотка красных мухоморов (по желанию), каспийская соль на кончике голубиного пера... И выбор за нами – быть или не быть...
Наталия Беспалова.
Комментарии